República Soledad

2011-05-13T18:47:00.000Z

Soy un verso asido al tejado
la canción sobre la que pasta el poeta
cuando el trapecista siente
la llamada perdida del alambre.

Tus labios se abrazan al silencio
y el pí pi pi de un móvil me informa
tras la abreviatura de un latido
que ha fracasado mi golpe de estado

Últimamente miro tus labios
con la emoción de poner nombre a las cosas
y la necesidad de olvidar todas las palabras.

Lo dicen las noticias
tu voz es una revolución sin alzamiento
un susurro que golpea firme el yunque de mi oído
para derrocar la democracia de cuanto pienso

Ahora, mientras oposito a tus noches
y busco en mis bolsillos
alguna fórmula que resuelva el enigma
no encuentro salario que pague la duda.

Lo dejo estar,
tú todavía no sabes
que cuando estás sentada sobre el precipicio
yo también siento el abismo.

50 cl.

2011-05-03T10:16:00.005Z

El viento es tímido con las nubes
antes de que la luz se acune
sobre la piel del Tiergarten.

Amarrados a la calma que proporciona
una cara conocida entre un mar de extraños
esperamos que nos inunde la noche
mientras los niños juegan al escondite
entre las piedras del monumento al Holocausto.

Hemos disparado fotografías con automático
para conocer Alemania en 10 segundos.
Conscientes de que años después será la nostalgia
la que dispare contra nosotros
nos dejamos habitar por la cerveza
hasta que la calle nos engulla
bajo los párpados de Berlín.

En algún lugar dos hombres diferentes dirán
"Mírate, alguna vez fuimos esos".

Abril

2011-05-03T08:08:00.003Z

Huele a humedad
el cielo está al borde del parto
y antes de que rompa aguas
los molinos de viento
se dejan llevar hasta el naufragio.

Aquí, donde nunca llueve mar
disfruto de la tormenta sólo un instante
hasta que el primer rayo ilumina tu casa.
conmigo las previsiones siempre se cumplen
cuando te conocí anunciaron precipitaciones.

Has salido a la ventana
y me ensimismo durante un rato
hasta que la rambla de agua
cala mis zapatillas.

Ahora ya sé que
aunque más tarde escampe
el resfriado llegará mañana
y las toses durarán toda la primavera.

2011-04-28T09:24:00.004Z

Al salir del hospital
he encallado en el silencio
como un húerfano más de la muchedumbre
aturdido por el píar de los semáforos
y la intermitencia estúpida de Madrid

A veces soy como el viejo
que mira de reojo el encierro
porque aunque sus piernas maltrechas
ya no afinan la carrera en el empedrado
lleva tiempo forjando la idea
de una última carrera en la que dejarse coger.

Desde hoy me he encadenado al prospecto
de una incertidumbre con recetas
en la que el peor efecto secundario
es saber que mi corazón es una bala perdida
que ya no alcanzará a tocarte.

Molinos de miedo

2010-11-08T18:08:00.002Z

He utilizado las veces que el viento
abría de par en par las ventanas
como unidad de medida del otoño.

El frío nos atraganta la tarde
y en las heridas de los labios
siento arder alguna palabra
que nos deja mal sabor de boca.

Os he visto a todos madrugar
para alistaros a la cola del miedo
yo también he pedido el turno
para esperar a que algún año
regrese de pronto el tiempo para los héroes.

En nuestra memoria llevamos
tatuados todos sus insultos.
A veces cuando me importan tanto
que todo se vueve tan ridículo
corro a apoyarme en tu pared
para pensar en el lugar
donde dejamos olvidada la revolución.

2010-10-28T11:22:00.002Z

Temo al miedo
y al viento del sur.
Los dos me despeinan la tarde
los dos me traen tu recuerdo.

Cómo era la mañana

2010-10-24T18:02:00.004Z

A veces le espío en su soledad
y siento como su cuerpo es una excusa
que se aferra al tiempo
para no salir volando.

En su piel las cicatrices son costuras
por las que se deshilvana la ausencia
y cada respiración es un nuevo mundo
en el que las fotografías ejercen de memoria.

Todos mienten cada vez más
y cuando por casualidad
toma conciencia de sí mismo
el mar es sólo un instante,
el resto todo es naufragio.

4- Kirche

2010-10-20T14:20:00.004Z

Munich, Iglesia de St Michael 14/10/10

Leo en el santoral que mañana es Sta Teresa Von Ávila
en un retablo San Miguel mata a sablazos a sus dragones
me consuela saber que al menos los míos no escupen fuego.

A mi alrededor tan sólo cuatro viejas rezan
me siento diminuto frente al altar
que todo es inmenso hasta que suena el órgano.

Oímos respirar sus acordes menores
parecen esta compuestos tan sólo
para disipar la soledad de los fieles.
De vez en cuando algún turista descarriado
hace tintinear alguna moneda en el cepillo
y rompe la magia en la que estamos sumergidos.

Ésta vez estoy tan cerca de mí
que cuando me sorpende de nuevo el silenco
y el olor a incieso condecora tu olvido
toso por última vez
y siento que ya puedo ir en paz.

Te desconozco

2010-10-20T14:10:00.005Z

En el tren de vuelta han puesto un documental
hablaba de una ciudad que visite hace un tiempo
nada es tal y como yo lo recordaba.

Aquellos rostros son demaisados grises en la pantalla
y las calles que tanto le gustaban a mi nostalgia
son ahora estériles y demasiado anchas.

Mientras la voz en off sigue maltratando mi recuerdo
tengo la misma sensación que cuando releo tus viejas cartas
tu amor siempre es mucho más caliente en mi memoria.

A veces me pregunto dónde y con quién estuve yo entonces.

3- Touch me / Tacheless

2010-10-17T20:19:00.002Z

Hemos cruzado demasiados semáforos en rojo
hemos montado a muchos trenes y cerrado demasiadas puertas
hemos comido en los andenes y saciado la sed en las gasolineras
hemos abierto demasiadas heridas por el camino
y badeado muchos ríos turbios para poder dejarlo todo atrás.

Hemos abatido a tiros a nuestra infancia
y cruzado todas las vías sin pasos nivel
hemos cargado todo el viaje con el peso de nuestros corazones

Hemos ido demasiado rápido y sorteado a mucha gente
hablado cuatro idiomas y fantaseado con la misma mujer
hemos escupido contra el viento y discutido por qué dirección tomar.

He sufrido tanto para llegar hasta éste instante
que comprende que una vez aquí
tu ya no me parezcas ningún obstáculo
y tu rechazo ningún castigo.

2- Café Expresso

2010-10-17T20:15:00.003Z

El surco de las primeras bicicletas dibuja las calles
la mañana sigue escondida tras una niebla prematura
y sólo se intuye la vida en el ruido de algún motor
que arranca al tercer intento.

Munich se nos desaparrama en la mirada
mientras lo veo alejarse calle arriba
comprendo que todos tenemos derecho a remontar el río
aunque al desovar las intenciones mueran nuestros sueños.

Con las prisas ha olvidado sus cosas
pero hacia donde él va no va a necesitar abrigo.
Tengo la certeza de que no volverá
y aun así no dejo que nadie ocupe su asiento.
Pido en la barra otro asqueroso café alemán
y recuerdo una de esas tardes contigo
en las que yo también sabía llorar.

1- Hauptbahnhof

2010-10-17T20:05:00.002Z

En el andén tirita una mujer
yo también viajo sin billete
y me acerco a consolarla.

Juntos tememos al revisor.

Ella tiene miedo de una multa cara
y yo a que descubran que no me importa
hacia donde se dirije el próximio tren.

Betty me habla todo el tiempo de su ciudad.

La dejó hace unos meses por un hombre
que ahora le ha dejado a ella
y teme que al volver ya no sea la misma.

Un chico la descubre en mitad del trayecto.

Le obligan a apearse en la siguiente estación
por un momento siento la necesidad de irme con ella
tiene casi mi edad y ya ha vivido dos vidas.

Al arrancar me despide agitando el brazo
hasta que la niebla la engulle en el último suspiro.
ahora ya sólo pienso en mí.

Me he pasado toda la noche inventando el infinito
para no tener que reconocer la nada.

Mal de oldina

2010-10-17T19:35:00.003Z

Cada vez que llego a casa
siento como la luna se descarrila en la ventana
creo que voy a vomitar otra vez
veo el universo girar en mi retrete
últimamente cuando consigo esquivar mi ritmo cardiaco
oigo una voz que me susurra
piensa menos con la polla y más con las heridas.

Cada día Dios me despierta más temprano
y me trae hasta aquí palabras que no comprendo
pero que a todo el mundo le parecen indispensables.
Desde ayer el banco se empeña en hacerme madurar
para hacerle feliz yo ya he matado al futbolista con el que soñaba
y aquella chica camarera ya no me sirve nada.

Sólo os pido que ésta vez si vas a odiarme sea de verdad .
Cuando despierte ahí arriba en algún lugar del cielo
los flamencos volarán a África para pasar el invierno
y puede que tal vez uno de estos días
se me olvide una respirar.

2010-09-29T09:05:00.003Z

Se forjó una armardura
para defenderse de las flechas
pero una pistola de agua
acabó por oxidar su coraza.

Jornada Laboral

2010-09-27T18:54:00.002Z

Se extingue primero la luz en el estudio
después Gran Vía abre la puerta de corrales
y mientras la Falange Auténtica empapela otro banco
el cielo se derrama a corcheas.

Hay descuento en el teatro
pero la sala está vacía
el actor, por lujo, ruega silencio
y el taquillero le devuelve una ovación cerrada.

Mañana el Prado estrena otra exposición
y los críticos escriben por ejemplo
que el bigote por fín se emancipó de Frida.

En la marquesina de una parada de bus
un hombre se atornilla al suelo
frente a un anuncio que hace apología de unos labios.
El amor es tan extraño en estos tiempos
que cientos de turistas lo fotografían.

2010-09-27T18:50:00.000Z

Su amor era tan solemne
que cada beso era un nuevo tratado
sucedió que un día ella prefirió otra firma
y él cambió de pluma.

Kino-oko

2010-09-26T19:17:00.003Z

Mientras caía he oído a lo lejos ¡hombre al agua!
Olas del Mar Negro acariciaban mi estatura
qué inmensa es la incertidumbre a recorrer
hasta llegar a la próxima orilla.

No siento la necesidad de ahogarme ante la cámara
el mar se contrae y regresa tras mi espalda
no me asusta la oscuridad del infinito
aparto gota a gota el camino de regreso.

Cada vez oigo más cerca silbar las balas,
ya llega el siglo XX con su sombrero de espinos.
Hay un motín en un barco de guerra
los pájaros disparan contra las escopetas.
Qué frío está éste mar de Ucrania.
al despertar la ventana estaba abierta
y el grifo del baño goteaba.

2010-09-13T10:07:00.002Z

He vaciado el cargador
contra todos mis poemas
mi verso era un colador
por el que se escurrían las palabras.

Me han llamado violento
por practicar la obsesión
de tirotear todas mis intenciones
hasta dejar que se desangraran en la acera.

Yo ya no escribo para nadie.
Me dí cuenta mientras el ruido de aquel tren
que partía hacia la nada
resquebrajaba Madrid y mis entrañas.

Domingo Post Mortem

2010-09-12T11:27:00.005Z

He salido de casa rambla abajo
del agua ya no quedaba ni rastro.
Después, me he parado frente a una tienda de espejos
todos los reflejos estaban vacíos sin ti.
No he podido evitarlo
he recordado como cantabas con los ojos cerrados
girabas peligrosamete sobre tu eje
y todos los ojos se peleaban por mirarte.

La calle que ayer estaba invadida
hoy ha firmado el armisticio del domingo.
Aun así, en el suelo todavía pasean tus huellas
acariciando el asfalto por el que caminamos
evitando pisar las palabras que nunca te digo.
Las he oído explotar, pero ya no servían de nada.

Clandestino

2010-08-29T22:49:00.007Z

En la Glorieta se oyen bajar los tanques
son invisibles, pero están por todas partes
lo han anunciado por la tele
el estado de sitio ha sido decretado.

Desde aquí veo llamas arder en San Bernardo.

Hoy han venido los perros de presa a mi edificio
estaba en la cama pero los he oído ladrar.
El portero les ha guiado por las escaleras,
han desalojado a una familia que vivía en el cuarto
porque llevaban siete meses sin pagar el alquiler.

Algunos valientes desafían el toque de queda
y se reúnen a esas horas en las que el humo de los bares
se pelea con luces recién nacidas.
Piden una copa para los dos
la economía de guerra se ha instaurado
incluso en la resistencia.
Aunque los besos se han prohibido
ellos se besan en un descuido del portero
y de camino a casa se dan furtivavmente la mano.
Al amanecer todo ha terminado
han sido delatados por una vecina panadera
en su colchón humea la derrota
y mientras los veo desfilar esposados
desde este bunker contra los sentimientos
mi espalda es un crisol de dolores.

T - SHIT

2010-08-28T11:02:00.003Z

Mi madre tiró a la basura
mi camiseta roja sin preguntarme.
Me daba tanta seguridad
que esperaba pacientemente cada colada
para volver a utilizarla
Llevaba un roto en la espalda.
me lo hice saltando la reja
para poder jugar al fútbol.
Recuerdo que cuando viajé por primera vez
alguién estampó mi nombre marcado con un rotulador
para que no se perdiera en las lavadoras comunes.
Hasta ayer todavía la extrañaba
Al volver a casa vi a un indigente con una camiseta roja
la mitad de mi nombre se había descolorido
y por el agujero de su espalda
se colaban ahora todas mis ruinas.

Voyeur

2010-08-23T07:45:00.005Z

Al volver a casa he dado varias vueltas
he mirado por una ventana por si era la tuya
tenían puesto un programa sobre playas
y he visto como todos los imberbes gallos del corral
sacaban pecho para la fotofinish del verano.
La ciudad es inmensa mientras te busco
Me he parado en otro cristal,
me han llamado las luces.
Al principio las sombras
me han hecho creer que no estabas sola
en realidad la lámpara te convertía
en una estrella de cuatro puntas.
Un escupitajo de un aire acondicionado
me ha devuelto a la soledad.
No debía haberme parado delante de tantas casas
ahora el poco tráfico es un poco más triste
y alguien dispara contra los pájaros
que viven dentro de los semáforos.

Closed

2010-08-21T22:39:00.004Z

Junto a la Casa de la Moneda hay un puticlub
se llama Paraiso y estaba cerrado,
Madrid en verano es una ciudad en funciones.
He visto como un hombre se afeitaba en un banco
el mar era mucho más pequeño en el blanco de sus ojos
y tenía dos tormentas marrones meciéndose en su mirada.
He dejado que cambiara varias veces la luz del semáforo
antes de atreverme a cruzar una calle que no necesitaba.
Después he pensado en ti y me he calmado,
has llegado puntual a mi vida
como el ácido del limón que agrieta el mármol.
Estoy preocupado, no te lo he dicho antes
pero no se hacer pompas con el chicle.

2010-08-16T10:47:00.004Z

Desde su ventana
ella siente como los días se despojan del verano
como parpadean los semáforos
como aquellas mariposas a las que rompíamos las alas.
La casa está llena de fotos
y aunque todo tiene le mismo orden
ya no huele a café en la mañana
y en el tendedero gotea sólo la mitad de la ropa.

La casa está llena de fotos
En la línea uno se ha cruzado con mil rostros
que han mirado a través de sus heridas
pero, hoy por la noche habrá partido
y ya nadie volverá a caer en la cuenta.

Ella mira tras los cristales y sufre nauseas.
Ojalá hubiera llovido y el agua hubiera surcado de nuevo
el río que permanece oculto en el asfalto.
Ojalá en el útlimos suspiros
el cielo se hubiera desplomado sobre ella
cubriéndole de agosto
con la última pincelada naranja del día.

2010-07-20T21:53:00.003Z

El calor no amortigua el paso del tiempo y, mientras una mano le acerca un vaso, el vaivén del último recuerdo se mece en la sinapsis del olvido. El castañeo artificial de sus dientes suena una y otra vez contra el vidrio. Ese sonido, que ahora sólo se apaga cuando logra dar hasta el último trago a un líquido rancio, mezcla de agua y medicina, antes le producía dentera. Aunque inmune a toda burla, su presencia es ridícula. Las manos que antes agarraban oportunidades ya no abrazan utopías. La última, la de sanar de una enfermedad que ha ido perdiendo letras, pereció anoche. Acurrucada en algún lugar del cerebro perdió el apetito hasta morir de inanición. Poco sabrá de su otra muerte. Una enfermera limpia con una servilleta el rastro de saliva que escapa por sus comisuras. Las horas pasan ya sin ningún sentido, anoche quebraron todas las manecillas. Y Dios, dónde está ahora, se atrevió a dudar en el último momento.

LL

2010-06-14T08:16:00.005Z

Hoy, que llueve en Madrid,
he vuelto a recordar como empapelábamos
aquella habitación del reproche
con mis pero cómo y tus por qué,
hasta el vecino ha notado como regresaba
el sonido hueco de aquella amenaza
que uno de los dos acabó por cumplir.

Ahora, que ya buscamos explicaciones

tras otro par de persianas bajadas
me he pasado todo el día
paladeando como se estremecían
solapados al vaho de los cristales
mis no te vayas o tus quédate conmigo.

Aquellas palabras contaminadas
eran nuestro plan B contra el hastío
y aunque ya anunciaban el exilio del cariño
solíamos dispararlas indiscriminadamente al aire
para disolver por la fuerza
nuestras ilegalizadas manifestaciones de odio.

Tal vez, sin yo quererlo
mis dudas siguen ancladas a tu ombligo
como si después del desastre
como si tras aquel naufragio
un cordón umbilical de la desdicha
mantuviera tambaleando pero en pie
nuestra frágil costumbre de despedirnos.

Aun así, a pesar de mi torpe habilidad
para echarte de menos en el momento más inoportuno
todas las mañanas al levantarme me prometo
que siempre será el próximo minuto
el que voy a dedicar a tu olvido.

2010-05-20T18:44:00.004Z

Tiene tu contraventana escrito un nombre
pero no puedo leerlo desde fuera
por eso he pasado toda la tarde
buscando tornillos para una escafandra
con la que sumergirme en ese mar
sin que la presión achate mis palabras.

Estoy arruinado en ánimos
y siento como los recuerdos
desdibujan de nuevo mis cicatrices
en una eventual puesta a punto de la nostalgia.

Te advierto de que hoy estoy insoportable
he visto como juegan a encajarse
las piezas de un puzzle que ya nadie usa
y yo que soy un diógenes ávido de sentimientos
he dejado a mis quimeras salir a tu reencuentro.

No tenemos remedio
guardo siempre en mi desorden
un problema para cada solución.

Nocturno

2010-05-19T10:50:00.004Z

Cuando un claro de luna
acaricia el embalaje de mis días estériles
con su sonrisa felina
me compadezco de lo felices
que parecen los vecinos en sus ventanas.
Entonces recuerdo aquel boli barato
y la mancha de tinta roja que dejó
al diseccionarme en dos mitades:
la tuya y la de todos los demás.

Llego casi siempre a casa sin ganas de comer
pero devoro con avaricia las sobras.
Después saciado el apetito
alimentado el remordimiento
dejo que el chirriar del colchón
acompañe al sonido de Quintero León y Quiroga.

Puedes llamarme imbécil
pero todavía no he aprendido
que la última copla
siempre es la que peor sienta.

Miércoles

2010-05-05T09:03:00.004Z

Podría atreverme a decirte que
no hagas planes para mañana
por si acaso si la veleta de los jueves
nos da por un momento una tregua
y paso a buscarte a las ocho.

Podría decirte que ésta tarde
traigas tu cámara de fotos
porque esta vez por fín
quiero que reveles todas mis intenciones.

Podría reducir a cenizas tus preocupaciones
amueblar con mis risas tus cabreos
inventar un idioma esperando alguna cola
brindarte con mi arritmia dos bailes
incluso besarte en los labios antes de irte.

Y aún así, aún así tampoco existirías.

Audiencia

2010-05-01T11:16:00.004Z

Trasnochando te han visto
formular la química del silencio
ahogar tus penas en la ausencia
buscar en los bolsillos rendijas
y en las rendijas huecos
por los que poder escapar.

Ya en la madrugada,
cuando es indecente mirarse a los ojos
te han encontrado las farolas
abrazado al último taxi
para sentenciar la noche
para dilapidar las últimas monedas.

Después, cuando nadie puede verte
caes a plomo en un colchón con grietas
y empiezas el inventario del fracaso
Siempre, siempre te falta lo mismo.

Ghobadi

2010-04-25T22:51:00.003Z

Tan huérfano
como salir de un cine
tras el destello de luz
que precede al camión de la basura.

Tan sucio
como aquella servilleta de bar
donde apuntamos nuestros números
y que se perdió en la colada.

Tan vacío
como la partitura del tiempo
que preferimos gastar
en las ganas de llorar.

Tan triste
como el parpadeo verde
de un despertador de acordes menores
que recuerda tus ojos en la oscuridad.

Y todo esto lo he aprendido
porque en todo este tiempo
no había encontrado
nada tan perfecto
como tú.

Enésimo intento

2010-03-23T10:14:00.005Z

Aunque Dios descansa los domingos
nosotros, hijos paganos de la nada,
acumulamos horas muertas
en nuestro haber de tiempo perdido.

Cuando todo el mundo duerme
nos encaminamos al trabajo
y Madrid se convierte en un coral artificial
el esqueleto de un pecio
que asoma desnudo entre la arena
como recuerdo de una ítaca recalificada

En sus calles soy
un cíclope sin monóculo
un Goliat en busca de la pedrada
que acabe con este desvarío.

Ayer mis estornudos se abrían paso en tu cama
mi alergia no pudo con mis ganas
junto a ti tumbado la fragilidad de la vida
se diluía en la delicadeza pausada de tus ojos.

2010-03-11T15:22:00.002Z

Mientras rebusco en los cajones
y busco algo de música para mi funeral
siento como se arremolina
el aliento de la muerte en la nuca del futuro.

Siempre fui puntual en los fracasos
y atolondrardo en las alegrias,
tal vez por eso,
no disfruté nunca de lo bueno
y paladeé con demasiado aprecio la tristeza.

Quizá sólo debería dejar sonar el silencio.
Creo que despedirse es
un esfuerzo innecesario
del que no estoy del todo convencido.

Cuando falte, en el útlimo momento del día
Pasad sin llamar a mi recuerdo
no descansaré en ningún lugar
salvo el la tenue lágrima de vuestro olvido.

2010-02-22T10:50:00.003Z

Yo ya las conocía de antes.

Eran victorias de Samotracia

con las manos largas,

mujeres que se entretienen con el juego

y titubean con el suicidio a tiempo parcial.

Al principio aparentan cobardía
ceñidas en su armadura guerrera
cargada con la ausencia del desengaño
después el rato que su colchón
nos soporta sobre la cama
fingen asustarse de su sombra
para arrancarte por último el corazón.

Mientras duermo cruzo railes oscuros
sin prestar atención al paso a nivel
siento que me seduce la idea
de que un tren pueda arrollarme.

Zozobran máquinas teñidas de miedo
que convierten en esquirlas mi cuerpo
y a veces contigo y casi siempre sin ti
siento que sobran sueños a mis pesadillas

2010-02-17T00:13:00.008Z

[Sobre el buró
la alopecia del calendario
desdibuja una maraña
de apuntes sin sentido
y de estrofas libres
que acurrucadas en el terciopelo
se frotan con el calor fiticio
de un televisor encendido]

"Hoy he escuchado
como la terquedad del tiempo
se empeña en envejecernos"

"Ahora, todavía oigo ese crugir
como el latido de un necio,
esa contractura del espaciotiempo
es un tic tac acompasado
que quiere navegar
sin dejar un cabo suelto,
que quiere gritar sin abrir la boca
que nos impone brindar
y nos impide planes a largo plazo".

Os lo suplico,
dadme a mi también un punto de apoyo
para que pueda apuntalar el mundo
porque aunque mis convicciones son firmes
no aguantarán todo el invierno.

Palpitaciones

2010-02-08T18:15:00.002Z

Paladeo en cada micra de aire
el regusto amargo de la ansiedad
asido al aroma amargo de los hospitales
como se asen al mar las gotas de aguas cabizbajas.

Cada partícula de oxígeno inhalada
es otro paso dado hacía el último apeadero
mientras, recorro las curvas de éste país
alarmando a Dios y a los vecinos
con prisas que no entienden de semáforos

he oído por ahí que a todos nos sentencia

la congénita enfermedad de la muerte.

Por eso esta noche, tumbado sobre mi conciencia
analizo el electrcardiograma del pasado.
Los peores augurios se confirman:
como periodista soy miope, como poeta hipertrófico.

2010-01-11T10:31:00.003Z

Dejé que el alcohol lo hiciera más fácil,
pero sólo conseguí agrietar mi labio inferior
y que tu proximidad rompiera aquello
que la miopía lo había hecho más fácil.
Tomé carrerilla
subí y te encontré,
bajé y allí estabas,
crucé la calle y tu silueta me siguió.
Me escondí bajo las sábanas
para poder sentirme solo
todavía sin entender
en que momento tus besos
firmaron un pacto de no agresión con el olvido.

2009-12-14T11:32:00.002Z

El dolor me serpentea las piernas
y recorre las grietas de esos golpes
que se asieron a mi pasado.

Son esas muescas esculpidas directamente
sobre el blanco lunar de mis huesos
las que recuerdan mis tropiezos
las que regresan siempre con el frío.

Duele como el aviso gélido
de una soledad que hiberna
preparándse para el solsticio.

Dejadme sólo,
aun no he tocado fondo.

2009-12-09T12:28:00.003Z

Habito vuestras caras ocultas
y soy esa sombra que os acoge
cuando nada es lo que parece.
Me escogéis a mí para ello
porque nunca hago preguntas
y tampoco espero respuestas.
Después, por el mismo motivo
cuando ya no necesitáis un hombro
me abandonáis en mitad de la nada.
Hoy te veo sujetarte el sombrero
para no despeinarte en tu cita
mientras, apoyado sobre la barra
yo me encargo de pagar la cuenta.

Contaminación

2009-12-08T10:13:00.002Z

El tráfico duerme este martes
en que los píos muchachos
y las opacas viudas
le guardan novena a la virgen.
Las cúpulas florecen en otoño
desdibujando el cielo y, también,
las rectilíneas obsesiones de la clase alta.
Amanece Madrid entre brumas
y se echa a dormir en la intempérie
como un borracho que no encuentra llaves.
Madrugan los escasos trabajadores
que no gozan de la clemencia divina
de una jornada laboral entre sábanas.
La ciudad se caldea entre bostezos
mientras baja la venta de ejemplares diarios.
Por lo demás,
escasea el petróleo de tus labios
y, sin embargo, prendido a tu último beso
la combustión de mi cuerpo es casi perfecta.

Condenado

2009-11-23T11:17:00.002Z

Hoy he vuelto a ver
como se desteñía la noche
en el cristal de mi ventana.
Tu y yo, sólo somos ya
escombros de distintas ruinas

Me gustaría irme en silencio,
sin levantar polvo a mi paso,
a algún camino sin trazas
que pasara por ningún lugar.

Estoy vacío de apetitos
y no quisiera volver a escuchar
como ruge la tripa del pecado
ávida de nuevos remordimientos.

Ya no persigo vientres fértiles
en los que enjendrar mis pasiones
porque el fruto de mi empeño
se pudrió siempre en el suelo.

Así que ahora,
diez minutos antes del partir
aprendo a borrar mis huellas
para que nadie me encuentre
porque aunque mis delitos
no merecieran ningún amor
sé que me juzgarán
y aunque yo tenga como coartada a la poesía
el tiempo acabará por dictar mi sentencia.

2009-11-22T16:00:00.003Z

Sigo la matemática del fracaso
esa que me hace participar
de la furia melancólica
que otorga el alcohol a tu ausencia
e insulto a las parejas que van de la mano
o arremeto contra los anuncios de colonia.

Hoy, mientras lamento mis fotos
sufro el cosquilleo del domingo
como un niño que no ha hecho los deberes
porque aunque tal vez no debierasas saberlo
desde hace un tiempo
salgo sólo para encontrarte
y me encuentro
cada vez más sólo cuando salgo

Sé que no voy a convencerte
pero no puedo no volver a intentarlo.

Mis motivos

2009-11-20T17:11:00.003Z

Sé que siempre estas ahí
escondida en alguna parte
atendiendo a mis silencios
avanzando a donde yo sólo
nunca puedo llegar.

Sé que aunque yo te abandonara
tu nunca me dejarías caer
porque desde hace mucho tiempo
no existe ningún salto
del que no me proteja tu red.

Sé que sois las únicas mujeres
que nunca me fallarán
la manecillas que marcan mi tiempo
el ánimo que me empuja en el andén
cuando yo no puedo si quiera parpadear.

Sé que cuando mi mundo se atasca
lo haces rotar sobre tu eje
y aunque nunca nos digamos nada
y aunque la distancia amargue mis tardes
basta con pensar una vez en ti
nombrarte en mi tristeza
y encontar un motivo para volver a creer.

2009-11-02T14:43:00.002Z

Siempre es el mismo camino para los que no saben cómo se ha de andar. Nuestras huellas siempre se pierden en el mismo cruce de calles. Qué importa a qué lugar me dirijo o de qué desastre vengo, si al final una voz nos llamará a lo lejos y correremos hacía allí. Sin importar qué habrá después del apagón y qué sombras dejamos ahora atrás. Siempre es el mismo camino y ambos sabemos que no tiene final.

2009-10-19T17:07:00.004Z

Pide dos que ya pagamos luego.

Todos bailaban salvo el camarero
le vi morir al chocar con tu mirada.

No me intimidan tus maneras
a estas alturas deberías saber
que si es imposible me es necesario.

Corre, vienen a buscarte.

2009-10-05T16:01:00.003Z

Mírate a la cara y míranos odiarnos,
¿no te da risa haber llegado a este punto?
sólo somos un montón de ropa sucia
que ha confundido sus costuras
y que ahora espera una colada que le redima.

He de decirte que cuando te fuiste bajé a la tienda
y me compré aquel kit completo de destrucción bíblica.
Ahora tengo siete plagas recorriendo mi pasillo
y dos ciudades que arden en mi colchón.

Puede que antes quisiera matarte de una pedrada
pero aprendí que nadie es lo suficiente grande
como para ser un gigante.
Mírame a la cara y escúpeme si quieres,
bastará con que te arrepientas antes de cerrar los ojos.

2009-09-22T10:31:00.002Z

El otoño regresó en un trueno,
eran tus ojos, me estaban mirando.
Aquellos labios eran en sí
la eucarestía del pecado

Las gotas te acariciaban con cuidado,
parecía que llovía para todos excepto para ti.
Mientras, jugabas con la idea de marcharte
sin olvidar en el camino ningún zapato

Me hablabas sobre el futuro
y aunque podría haberte bebido de un trago
me ahogué en tu vaso de agua.

No supe preguntar tu nombre
y ahora tu recuerdo no paga las deudas
tal vez porque para cuando salí a buscarte
el próximo tren ya no admitía viajeros.

Francia/Dinamarca/Italia/Madrid

2009-09-12T10:34:00.004Z

Llovía sobre las ramas
y el rumor de las hojas
parecía un piano a punto de parir.

Era triste pero estabas feliz
nos besamos las dos mejillas
y Erik Alfred Leslie compuso su Gymnopédia
para que pudiera acordarme de ti.

Te vimos partir aquel fin del verano
Malasaña ya te cabía en los bolsillos
y Europa aguardaba al tacto infinito de tus pestañas.

Leíamos en tus cartas que estabas bien
y yo atrapaba en mi memoria
todas las gotas de lluvía que caían en Madrid,
pero no supe visitarte a tiempo para regalártelas
y una noche el azar te devolvió con la marea.

Ahora, cuando os oigo contar vuestras historias
siento crecer un agujero negro en mi nostalgia.
Porque no se puede ser poeta y embustero
porque sólo te esperé aquí
por miedo a que no supieras volver.

Políticos

2009-09-09T11:04:00.002Z

Nos trataron como a un mueble sueco.
Al reconstruir nuestros pilares
olvidaron incluir dos piezas.
La segunda fue la memoria.

2009-08-24T09:59:00.003Z

Sé que la encontraré otra vez
y durante un tiempo
atribuiré a su espalda
todas las puestas de sol.

Mi canción será como un péndulo
y mis labios como unas brasas.

Ella buscará el máximo placer
done yo siempre espero el mínimo dolor.

Después se irá por donde vino
y harto de verla volver
cada vez con un nombre distinto
oxidaré mi cerradura
para que ninguna llave vuelva a girar.

2009-07-29T16:16:00.005Z

Aspe, madrugada del día 28.

Al abuelo Pepe, un hombre bueno.

Hoy, en algún lugar resuenan,
huecos de honda nostalgia,
carros y mulas con borlones negros.

En ese rincón, también,
tirita de frío el carbón inglés
y llora de pena el seis doble.

Qué lejos quedan las Islas canarias
escondidas en la triste melancolía del tango
Puente el Baño 348, segundo piso y taller.

Te miro mientras fuera
anuncia un gallo vacío de rabia
los primeros cantos de la última mañana.

En tu ojo estéril y entreabierto
todavía brilla el clavel rojo de galán
asido a la solapa del tiempo.

Tal vez miras para asegurarte de que al final,
siempre quedan los nietos y se marcha el abuelo,
de que aunque muere el hombre, ya nace el recuerdo.

2009-07-17T08:50:00.004Z

Cualquier día habrá otra guerra,
algo así como la Tercera,
y hasta que los vencedores
no hagan películas de ello
no sabremos quienes son los buenos
y quienes eran los malos.

Esta vez no necesitarán despertar los tanques
ni siquiera harán falta las balas,
bastará con activar la guerra submarina
que hace tiempo flota en nuestras venas.

En esa otra guerra,
aflorará el residuo tóxico del amor a la nación
como desperdicios de los que no supimos deshacernos,
y enfrascados en el uso de un léxico absurdo
como "fuego amigo" o como "bomba inteligente"
nos escupiremos unos a otros
lenguas de fuego, ráfagas de odio.

Cuando esa guerra llegue,
antes de que la bauticen como la Tercera,
seguiré al pie de la letra el manual de los cobardes
pues siempre pensé que es mejor salir corriendo
que anidar cien años de odio hasta la revancha.
Será un alivio haber muerto antes
de que los generales llamen a fila a los poetas,
pues aunque prometan setenta años de reediciones
yo no quiero que mi apellido y mis proezas
tales como salir huyendo de los uniformes
adornen el alféizar de mis viejas ventanas.

2009-07-07T10:42:00.001Z

Fui un estúpido,
huí de todas las personas
que alguna vez quisieron
aliviarme el vinagre de las heridas.

Así,
en mi patria libre de insultos que devolver
en ese rincón solitario del colchón
me creí tal vez a salvo de derrotas.

Por eso,
fui siempre la vía de servicio
de pasiones con tres carriles
y disfruté de mis contradicciones
hasta que el amor me dejó en la cuneta.

Concierto dolor

2009-07-07T08:37:00.002Z

"This was in another century
Somewhere near the summer’s end
The fahrenheit was frightening
I was awake the whole weekend"
The lucksmiths

Les escupí dos veces la misma gracia
y a la tercera ya nadie se rió.

El público estaba sentado
y el batería tocaba de pie.

Yo no quería quedarme en casa
y ellos se dejaban escuchar.

Hasta allí me siguieron las deudas
y también tuve que pagarles la entrada.

Fue como abrazarse en el vacío
antes de astillarse la columna.

Nos separaban seis estaciones de metro
y dos océanos hasta las antípodas.

Juro que no los había visto en mi vida
pero cuando acabaron me sentí muy mal.

Me mantuve toda la noche despierto
por si regresaba a mi dolor la amnistía del olvido.

Ya no hubo remedio.
Cuando se apagó aquel escenario
la ausencia volvió a crecer como un tumor
y aunque quise volver a cerrar los ojos
ya no encontré motivos para soñar.

Paquetes, ropa y libros

2009-06-30T08:37:00.004Z

Yo te quise como sólo se quiere
a quien no se puede querer
porque tu me hablabas
como sólo hablan
quienes deben callar.

Después para huir en paz
tiroteaste mi recuerdo
y yo desangré mi memoria.

Hoy, ordeno entre la ropa de invierno
los restos de las últimas palabras
que dejaron nuestros encuentros.

La entrada de aquel concierto
es hoy un pase para el infierno
en el que yo traté de retenerte
y tu no quisiste quedarte

Después te olvidé en otros labios
y tu encontraste tu mitad
sin embargo, ante un nuevo julio
la nostalgia te da otra oportunidad.

Las mudanzas son perversas
y aunque no quise volver a practicarte
ahora tengo repartidas en cajas
las últimas caricias de nuestra felicidad.

2009-06-27T14:26:00.004Z

"Big full moon shinin' up above,
Cuddle up, honey, be my love"

Cuando por fín viva en Vesta
bailare you can´t catch me entre las rocas
sin importarme el qué
sin agobiarme por el cómo.

Rebanaré las distancias de un brinco
para sentarme en la curva de un cráter
a escuchar como acaricia Holst desde lo lejos
la belleza pura de sus planetas.

Cuando habite solo en mi asteroide
mataré moscas a meteoritos,
y aceptaré con una menor gravedad
los desplantes que nos hace el Universo.

Aparcaré mi Flight Deville en Ceres
y escupiré contra el Hubble
para no tener que sentirme otra vez
sólo como un insecto
sobre el que Madrid fumiga.

Inspiración acentuada

2009-06-15T22:14:00.004Z

"todas las palabras esdrújulas, como los sentimientos esdrújulos, son naturalmente ridículas" Alvaro de Campos

Ella tiene un cuerpo escondido
tras el veneno del desorden.
Yo, un corazón manirroto en despedidas.
Algunas noches viene y bailamos hasta las doce
después se va y nunca olvida ningún zapato.
Así se me pasan las noches hasta que regresa
porque tiene el capricho por vicio
y la nocturnidad como castigo.

Nunca la espero y no siempre me encuentra
pero a veces nos disfrutamos en soledad
tendidos sobre el refugio del silencio
o escondiendo nuestras palabras
en la solapa de las corcheas de un claro de luna.

No es la más bonita y ni siquiera la más ocurrente
no la comprendo y ni siquiera la amo
pero cuando regresa con un café en la mano
puedo perder toda una tarde admirando sus frases
siento que podría quedarme toda la vida a su lado.

Después, cuando siento que se va a ir
me enfado por su impuntualidad en las visitas
y ella me manda a fabricar esdrújulas,
hoy sólo pude escribir
la música es el código de las últimas lágrimas.

2009-06-12T10:21:00.005Z

La naturaleza muerta en el tejado
las manos del artista
los versos del poeta
el suma y sigue de la barra
el sonido a sal del campanario
los llantos de cerveza.

La noche en un rincón
las canciones sin orquesta
el silbido de la estación
la vía muerta del escritor
el último punto de un colchón
la estela de un cometa.

Las olas de un can can
un ministerio del verbo amar
el vuelo raso de los años
el escote de una amiga
el gol fantasma de un adiós
el final de la décima sinfonía.

La luz molesta del despertar
el recuerdo en el espejo
mi olvido en las persianas
las gotas de lluvia de la ducha
el eco perdido de un coche
solo los pasos necesarios
las ganas de incluir un nombre
cuando se hace inventario de la noche

Invierno

2009-06-10T10:27:00.008Z

Frente a él son ya los padres de un abuelo, los nietos de un niño. Lo ven encorvado sobre el sillón, enroscado sobre la edad, como va desaprendiendo los años que ha vivido. A penas sí acierta a respirar o a comer y hace tiempo que las manchas de canela pigmentan una piel cada vez más pegada al hueso, un tejido que se tensa en un arco imponente a cada respiración. Lo ven dormitar y despertar en sliencio como un intermitente que no entiende de días o de noches. Y sin embargo, a veces, cuando no duerme y siente fuerza, con motivo o sin motivo, se encabrita con cualquiera como si dentro de él pudiera romper las cadenas que le sujetan a su demencia. Al rato desaparecen sus fuerzas pero la atmósfera del enfado persiste en el ambiente durante toda la mañana.

Cada vez es menos frecuente la sorpresa. Antes todos anotaban mentalmente las cosas que olvidaba, ahora todos celebran si la memoria le hace un guiño. A veces se acerca a la ventana por su propio pie, como para demostrar que sigue mandando sobre su cuerpo, y sin embargo, un tropiezo le recuerda que hace tiempo que dejó el lápiz y tomó el olvido.

Cuando sale al parque a pasear y parece un capitán al que su guardia de asalto custodia, los vecinos le presentan respeto y mantienen en forma sus recuerdos. Él disimula con la cristalina verdad de sus ojos, con el asentimiento fugaz de sus manos. Ya nadie se engaña, todos saben que aunque el mundo se resista a dejarle marchar, cada día es un nuevo paso hacia su falta. Tal vez el paso trabajoso de un abuelo, quizá el trote desbocado de un niño.

2009-06-02T22:44:00.004Z

No practico ningún ismo
tampoco sigo a los ultras,
sin embargo, odio la tibieza
que paraliza los impulsos
de unos hombres cada vez más técnicos
de unos placeres cada vez más artificiales.

Evita a un corazón templado,
que no hace falta que distintos ojos
siembren siempre la misma mirada
porque quien ni siente ni padece
no puede soñar palabras
que americen sobre las aguas del cambio.

Un pueblo que esconde sus destellos
bajo el telón de acero de las modas
naufraga contra su pasado
está dispuesto a repetir su historia.

Atrévete a mirar
prepárate para ver.

Zu ihr

2009-05-24T20:14:00.004Z

"Nuna lausche unsren hochesängenvon neuem der Gespriesnen Ohr!
Es tön in frohbelebten Klängendas Lied aus jeder Brust hervor"
Richard Wagner

Yo acompañe a Tannhäuser
en su regeso a Venusberg
y antes de perder su rastro
me habló de sus pecados.

Tannhäuser había olvidado el dolor
su voz ya no era aquel chorro viril,
sólo entonces encontró la soledad
y sintió la necesidad de redimirse.

Le costó tanto descender aquel monte
que ahora su vuelta era un duro castigo,
que a cada paso dinamitaba su conciencia.

Su fé bien ameritaba otro final
su valentía merecía con justicia el perdón
sin embargo el mundo envidiando su pasado
le había condenado a regresar a los brazos
de una diosa ahora despechada.

Cuando cubiertos de harapos
divisamos el cortejo de Venus
un peregrino que regesaba de Roma
me tomó por el brazo y me detuvo.
Me habló del milagro del bastón reverdecido,
el sentenciador había sido sentenciado.

Corrí entonces a buscar a Tannhäuser,
para comunicarle de mi boca el fallo divino,
ya sólo pude encontrarle expirando.
el caballero había aceptado su última afrenta.

Cuando vimos llegar el vernáculo cubierto de flores
algo brotó también en nuestra mirada.
Desde entonces todos los peregrinos buscamos
y tal vez algún día encontremos
una Elisabeth que nos aguarda
y que nos apartará del camino.

2009-05-20T20:00:00.005Z

Este edificio que usted contempla
se levanta con la arrogancia del ignorante
y encierra los vicios de Narciso
que empañan la virtud de los sabios.

De qué libertad hablamos

si todavía no crecen aquí

entre la maleza de los panfletos

las hojas de fértiles de los libros.

Coincidirá conmigo profesor
que para atribuir sin contemplaciones
a una facultad la condición de facultad
debe arder el fuego de la duda
y no las brasas del temor a la columna.

Mire a a los caras que se aburren,
son las mismas que critican con necedad
el placer de la lectura
y encontrará en todas ellas
a los valientes que violan al lenguaje
por un puñado de exclusivas.

Mire a sus colegas apoltornados
como temen al lápiz
como huyen del pensamiento activo,
mire como blanden la lengua
ante la masa que escapa del poeta
y dígame si alguna vez ejercieron
más profesión que la de cínicos.

Y cuando por fín desaparezca
el rubor en sus gestos
coincidirá conmigo profesor
que, entre usted y yo,
esta facultad todavía no existe.

2009-05-19T10:39:00.003Z

Caminaba por el eje suicida que traza la muerte
entre el busto de Larra y el viaducto de Segovia.

Primero divisé el fugaz rayo de tu estela
después tronó el sonido de tus labios.
Fue entonces,
te vi por primera vez
irrumpiendo en una escena
a la que nadie te había invitado.

Tenías nombre de mujer y cuerpo de quimera
pero eras la más firme afirmación
de mi necesidad de huir de esta ciudad
que sólo se llama Madrid entre mayo y octubre.

Fue la primera vez y tal vez la última,
dos décimas antes de la lluvia
probé el insípido sabor de la nada,
creí en tu mentira
por eso, al abrazartek
sentí como la plenitud del vacío
golpeaba todas mis convicciones.

Los coches empujaban palmeras de agua
y bajo el furtivo paraguas de la duda
te fuiste por donde habías llegado.

Cuando la humedad me devolvió al mundo
constaté que aunque nada había cambiado
ya nunca nada volvería a ser igual.

Desde entonces pienso sin firmeza
que todas las respuestas existen.
Permanecen inertes en la naturaleza
tendidas sobre el hilo del tiempo
esperando a que alguna vez
por algún motivo fugaz
tengamos el valor de imaginarlas.

9ª

2009-05-06T21:01:00.005Z

No ha hecho falta, en este caso,
la aparición inesperada de Walter Gropius.
Mi alma mucho antes se fue con otro,
desde entonces no sé muy bien
que jurisdicción gobierna en mi mirada
me cobijo en el fraude de mis pensamientos
recostando las miserias de este mayo desnudo
que en otros años me dió crédito.

No ha sido necesario, por esta vez,
que se me diagnosticara un fallo en la válvula.
Mis latidos carecían de compás mucho antes,
desde entonces sólo he podido juzgarme
sin que otros labios poblaran mis intenciones.
Cayó sobre mí como un lobo sobre la carne
la etiqueta merecida de mediocre
sin que hiciera falta para ello que nadie muriera.
Si no he tenido tiempo de engendrar ideas
cómo pudiera haberme perpetuado en un vientre.

Sin embargo lo peor de todo para mí es
que antes de mi muerte nunca habré sido capaz
de escribir si quiera una sola sinfonía.

2009-04-28T08:57:00.002Z

El Universo,
nacido a vuerza de colisiones fortuitas
entre una colmena de asfalto
y un viejo nido de sábanas limpias,
se me contrae en el último compás de espera.

Esta noche,
en la que por primera vez
siento el zumbido de los años
empotrarse contra el quitamiedos de mis dudas,
el mundo que soñaba comerme se me atraganta.

La prudencia,
a la que tantas veces evité
a la que tantas veces después he buscado
cuando ya no se puede encontrar,
se alistó a la batalla de mis calendarios.

Nada soy sin mi pasado,
ayer, el último trago
fue como llevar flores a la tumba de mi infancia.

Medianoche 2/3

2009-03-25T16:45:00.008Z

Sucede siempre del mismo modo.

La encuentro perdido entre los bancos
cuando ya no me queda orgullo ni tiempo.

Primero la observo de pies a cintura
y me detengo al sur más inmediato
justo al pie de mi deseo asimétrico.

Nunca soy soy capaz de cruzarle la mirada
tal vez, para evitar que su parpadeo absoluto
se convierta en obstáculo invisible a mis sueños.

Para evadirme finjo leer cualquier libro cercano
pero todas letras esculpen al unísono sus labios,
entonces mis nervios se asoman al abismo
y quedo inmóvil frente a su sombra
mientras el universo late en segundo plano.

Cuando se va la realidad se me despierta
y su ausencia me trae de nuevo a la nostalgia.
Después, a medianoche sobre mi colchón
me entretengo con su recuerdo,
pero para entonces ya sólo soy capaz de imaginar
el enigma de su voz y 2/3 partes de su belleza.

Papá

2009-03-10T21:55:00.003Z

Sigues al sol hasta las cimas
en ese laberinto de sendas
que tus huellas descifran
que tus pasos alimentan.

Arriba, das la cara al valle
y otorgas tu espalda al mundo
mientras dejas que el tomillo y el cantueso
te arañen el aroma de la nostalgia.

Cuando el planeta se nos escapa por poniente
y la tarde blande su último eco
sobre la piel tersa de la noche
regresas una vez más al camino.

Fuera habrá quien no entienda
que enmarañado a ese refugio de la soledad
late el universo de tus pensamientos
se esconde el secreto de tu calma

Pero aquí, mientras abres la puerta
y respiramos tu olor de montaña
una sensación invade la casa
y todo vuelve a girar.

F/*

2009-03-06T23:06:00.004Z

[brillaba en el silencio
la tercera variación de Goldberg]

Antes de tu visita

yo tosía mi propio canon
ensimismado en un libro
que hablaba de García Madero.

Algó iluminó la ventana,
el fuego entre las estrellas
fue la amenaza precoz
de aquel recuerdo incandescente.

No me atreví a mirar dos veces
por miedo a que tu desnudez fuese real
asi que apuré mi asfixia y cerré los ojos

Fue entonces cuando lo ví arder entre mis pupilas
con la furia mansa del sol de poniente.
Era tu cuerpo, se estaba descifrando.

Sentí como se rendían mis párpados
que hasta ahora te eran insurgentes.

[En aquel sueño estabas tú
yo te cobijaba en mi cauce
y aunque eras muy distinta
me acostumbré a ti
como el río se acostumbra a la corriente]

Recuerdo que al despertar
ya no Lucía el fuego entre las nubes
y tu ausencia me helaba el sudor.
Supe entonces que tal como viniste
te irías a ocupar otros sueños.

[Y ya no quise volver a dormir]

Vieja habitación.

2009-03-01T23:34:00.003Z

Mi pared es el refugio
de una arista de mi infancia
desde donde se tripulé los domingos
desde donde practico la nostalgia.
El dietario donde se escriben
las mayúcsculas de los días
y el punto final de las noches.
Mi pared esconde el rumor
del mar del puerto Ítaca
allá donde se mecen mis sueños
entre las las grietas de la mañana.
Mi pared es, tal vez,
mi única noción de patria
mi único lugar de estancia
la silueta enegrecida de mi cuerpo
sobre la sombra blanca de mi calma.

2009-02-16T13:55:00.002Z

Vi al invierno extinguirse entre sus labios
con el último brillo de aquel escote de luna creciente.
Recuerdo que ella tenía una sonrisa tóxica
con la que me hubiera dejado contaminar
pero su mirada estaba llena de grietas
y quiso jugar a derrotarme con sólo una frase.

Mis labios se apuntalaban en la noche
pero la sangre me hervía bajo los párpados
la ví perderse con el agravante de la nocturnidad
y antes de que la moneda cayera por alguna cara
utilicé un último guiño para encender su recuerdo
en mitad de la penumbra de mi habitación vacía.

Me perdoné mi fracaso y su reproche
y deseé que sólo yo reparara en ella aquella noche.

Bipolar

2009-02-10T09:30:00.003Z

Mi mal humor es
un refugio frágil
que se derumba con el viento
y cuando río,
mi sonrisa muere
en un destello que arde
sobre la geografía de la noche.

Una palabra, tal vez dos
y el tacto del tiempo
sobre la costumbre pendular
que alberga mi ánimo
me sirven de coraza.
en la busca de un par
que nunca enuentro.

Tal vez porque ya no creo
en las medias mitades
tal vez porque para mí
ya sólo hay luz o hay silencio.

2009-02-10T09:13:00.004Z

Caminarás con la cabeza alta
entre el silbido de las balas
y el llanto de los niños,
entre el frío que soportan
los que perdieron sus casas
mientras la noche arde en sus tejados
en un cielo de bombas
en un infierno de estrellas.

Pero tu sabes que mañana
el trayecto del sueño
comienza en el polvo
que levanta tu rabia.
No te han matado,
ellos no contaban con eso,
te levantarás esta noche
y te sacudirás la tierra,
sortearás los cadáveres
vadearás los cráteres
y desde ese lugar
donde las bombas
siempre caen en el mismo lugar
saldrás a la calle para contarlo.
Sólo el silencio es la muerte
y cuando creas ya no queda nada
todavía nos queda la voz.

Mamá

2009-02-04T10:29:00.002Z

Tumbada frente al mar
tu mirada se nutre
de pequeñas decepciones
y de sutiles alegrías.

Para que cicatrice tu rutina
juegas con el horizonte
y te dejas ir con las olas
hasta que tu piel se arruga
en torno a ese baile de pliegues
crecido en la yema de tus dedos.

Sacudes la toalla y la tarde
y la noche emerge entre la arena
después, en el coche
mientras vuelves a casa
y el salitre te escama la espalda
escuchas la música de siempre
y nuestro mundo vuelve a girar.

2009-02-04T10:28:00.001Z

Las palabras que nunca te digo
tú ya las conoces en otros versos
pero te son extrañas en mis labios.

Guardo silencio por miedo
a que confundas las curvas de mi amor
con el vuelo de un ave pasajera.

Tengo una colección de poemas para disparar
duda de mí y teme mis manos
como yo dudo de tu amor y temo a tu silencio.

Llamada perdida

2009-02-04T10:22:00.003Z

No comprendo por qué me llamaste
y tampoco por qué mis latidos
se han amalgamado al ver tu nombre
sobreimpresionado en la pantalla del tiempo.

Suena tu voz ya sin el tacto del cariño
y busco las señales del viejo amor que nos unía
en los requiebros de tus frases inocentes.

Preguntas si yo estoy bien
e imagino en mi cama que lo haces
sólo para poder descansar sin remordimentos
mesando otro cabello sobre la almohada.

Llueve y tantean tus palabras mi nostalgia.
Estaba bien
pero me siento mucho más sólo desde tu llamada.

2009-01-30T16:27:00.003Z

Nunca era lunes o martes, ni siquiera domingo. Siempre era aquí, allí o ahora. Las noches se encandenaban a los días sin que él percibiera el más mínimo cambio. En cierto modo, habitaba sobre el tiempo, como si poco importara el mes o el año que anotaban sus congeneres en las agendas. En esa posición podía, según los últimos apuntes de su nuevo trabajo, habitar para siempre extratemporalmente, es decir, aquello a lo que vulgarmente conocían los literatos como eternidad. Se familiarizó con otros términos menos metafóricos a través de un libro que su abuelo había adquirido, a peso, para rellenar las estanterías del salón y que desde entonces había permanecido arrumbado en la misma posición. En cierto modo cumplían su objetivo, pues ese era el único cometido de aquellos tomos: arrumbarse majestuosamente para las visitas. Así fue como anidaron en su interior las primeras dudas. Después llegaron las licenciaturas y posgrados y finalmente creyó que debía escribir una tesis con la que doctorarse e ilustrar así a la comunidad científica con las posibilidades que ahora abrían su descubrimiento y aquella nueva dimensión atemporal para la ciencia.

Uno de esos escasos ratos en los que el dormitaba, porque fuera del tiempo tampoco importa mucho el descanso, soñó con Sol. Sol era la camarera que servía cafés en su época de estudiante universitario y a la que recordaba ahora, desde sus instintos, como la aspiración máxima de la feminidad. Una mujer elocuente y bella, en cierto modo universal, resistiendo al envite de los pedantes, periodistas y borrachos, cuando no las tres cosas, que poblablan las barras del Dilema después de comer. Soñó con ella colmando todo esos influjos sentimentales que él, desde su posición de rigor científico, tanto obviaba. Al despertar no le dió más importancia, y prosiguieron los segundos sin atarse al calendario. Sin embargo, varias veces despues, mientras mecia sus pensamientos en una de sus escasas cabezadas volvió a dar con Sol. Así fue como decidió volver a la barra de aquel bar, que por entonces ya no se llamaba Dilema, sino Eureka! y donde encontró a un tipo gris con bigote negro y canas blancas que servía cafés a los pedantes, periodistas y borrachos. Al cerciorarse de la extinción de la estrella guía de sus tardes juveniles sintió una arcada recorrer sus adentros y vomitó en el baño. Todavía era joven, todavía era hasta cierto punto atractivo, pero al mirarse al espejo, por primera vez en los últimos años, atisbó las primeras entradas, descubrió los primeros excesos. Sintió peligrosamente la cárcel móvil del tiempo reptar por sus entrañas. Jamás concluyó su tesis.

2009-01-28T11:46:00.005Z

Bebía. Casi siempre al llegar a casa desde el turno de mañana de su clínica médica. Había visto de cerca tantas veces la muerte que se bajaba una estación antes en el metro asustado por la velocidad con la que se le escapaba la tarde entre los dedos. Después se dejaba caer desde Jacinto Benavente, leyendo el cartel de la redacción de Solidaridad, apartando la vista del monumento de los Abogados. Y es cierto que bebía y no lo es menos que la mayor parte de las veces lo hacía solo frente a la ventana, pero esas ocasiones, cada vez más frecuentes, no incurría en el alcohol por el carácter ebrio de sus pensamientos y tampoco por el nulo respeto que profesaba hacia la vida, en particular a la suya, como solían pensar sus escasos, y cada vez más breves amigos. Bebía por el sabor vidrioso del cristal y por la lámina de madera que se posaba en su garganta y a la que él atribuía, todavía en plena posesión de sus facultades, una capacidad de clarificar sus ideas, hasta el punto de dejarse recorrer por una sensación de amor hacia la poesía, hasta el punto de escribir en el reverso de alguna revista los versos descarriados de sus relaciones rotas, nacidas casi siempre muertas.

Es cierto que ella era una abstemia convencida y que cada se vez sentía, y también lo estaba, más sola cuando sus compañeros de trabajo incurrían en la costumbre de las cañas tras ocho horas de contabilidad funcionarial, de las cuales tan sólo dos eran hábiles, en un departamento del Ministerio de Medio Ambiente y Medio Rural y Marino, otrora de Agricultura y Pesca. No probaba gota, ya no por sentirse más casta y pura, si no porque toleraba el alcohol como el hígado, en caso de tenerlo, de una hormiga, y no quería, como otras noches, terminar con una resaca espantosa en la cama de algún celador del Ministerio. Así que cada tarde rechazaba la invitación de las corbatas y volvía a casa remontando la calle Atocha, mientras disfrutaba del estado hipnótico en el que le sumía el tránsito de peatones y coches que se arremolinaba en torno a las rotonodas y se estiraba hasta los semáforos. Al llegar a su estudio, organizaba las cartas y se daba una ducha para despues pasar a limpio los poemas que había escrito en el doble calco amarillo y rosa de los formularios B.14-2 y que había aprendido a escribir en las horas muertas de su despacho de recursos agrarios.

Se chocaron en la puerta y subieron juntos en el ascensor. Sonrieron lo justo y se hablaron lo mínimo. Aunque ambos hubieran preferido una conversación distendida y amable que mitigara la soledad de su noche se separaron sin mediar palabra, ni siquiera un tenue hastaluego, ni siquiera un tequiero. Uno desembocó con sus pasos al portal B del quinto piso y en mitad de ese Delta solitario emergido en el desván el otro fue a parar al portal A del mismo. Al llegar a casa él con una copa, ella con el aroma del jabon entre los dedos, escribieron un poema sobre el otro y jamás supieron que ambos se conocían desde antes, que ambos se amaban en sus versos.

2009-01-18T20:26:00.003Z

A veces, las estrellas no se reflejan en la escarcha
y el rumor de tráfico se atraganta en el insomnio.
Entonces bajo el asfalto arde el infinito
donde se cruzan las líneas paralelas
presas de aquel punto de fuga
en el que se edifican las percepciones.

Nos encontramos y sin conocernos
nos saludamos entre la mala hierba perenne
que crece al margen de las baldosas
como puntos cardinales de un mismo mapa
como vértices de un eneágono abierto
a una ciudad de múltiples dimensiones

Cerca del fin las avenidas desembocan en la madrugada
para interrogar de un soplo nuestras miserias
y pagamos el peaje de la huída
a ese lugar donde me arde Madrid
como crestas de olas que viajan rumbo a Ítaca
Allí donde en tus labios
se mece por un instante el tránsito del deseo
para inventar en un segundo el mar de Madrid

Y,
es tan preciso ese momento
que siempre justifico que al día siguiente
una supernova estalle en mi cabeza.

2009-01-13T22:10:00.001Z

Me viene el amor,
ya lo siento doler
en las esquinas del silencio.
Llega, ya llega,
como un temporal
donde el único frío
es el miedo a la asuencia.
Ya me viene
y empieza a doler.
Si hiere antes de llegar
que importará de quién.
Sólo es la soledad de un corazón
frente al enigma de una mujer.

2009-01-13T22:09:00.000Z

Porque los poemas son destellos
que no exigen un asiento perpetuo
me escondo en este segundo
para verter mi meteorología.
Así, desde esta fotografía velada
dicto ese parte del tiempo
con el que anuncio mis pálpitos
conocedor de que nunca acierto
la previsión errante de mis pasos
como aquella mañana de otoño
que caminaba alegre hasta la muerte
como aquel día que hallé tus ojos tristes
sonriendo para mí en el origen de la vida.

Por que mi amor es efímero,
mi verso frágil es el clima del alma.

2009-01-13T22:07:00.000Z

Me hablaron torpemente de ti
en uan noche en que la escarcha
traficaba con mi déficit de abrazos.
Madrid expulsaba su bilis
para contaminar de humo los bares
donde te habían visto con otros
apoyada en la canción cálida
de un cristal empañado.
Y me dolió,
como duelen las palabras al partirse
para unirse al último tomo del diccionario.

Solsticios

2009-01-13T22:03:00.002Z

Es tan injusto que la noche más larga
de todas las que pueblan el calendario
sea una fría muesca en el fusil del invierno
que ojalá pudieramos invertir el orden
para contemplarnos desnudos bajo una luna
que amarrase estrellas fugaces frente al puerto.
Del mismo modo muere un junio vacío
donde el día más largo del año
es tan sólo una tarde eterna de verano.
Si yo supiera cambiar para ti la noche por el día
nos cobijariamos del viento tras las ventanas
para que después al caer la tarde
en un ocaso furtivo lejos del crepitar de las farolas
nuestros cuerpos anudados sobre la fragilidad del tiempo
iluminaran firmes el camino al paraiso.

2009-01-09T10:58:00.007Z

En la ventana bailan

espesos copos de nieve,

que como balas heladas

coquetean con nosotros

debatiendo su ataque furtivo

entre helarnos de lleno el corazón

o tatuarnos para siempre la memoria.

Dibujan frías diagonales

como los besos que nos dimos

cuando aun no existía el invierno

uno a uno copos frágiles

derretidos a destiempo

por el suave tacto de tus labios

o por el ardor guerrero de las mañanas.

Uno a uno nada,

mas juntos nos sepultaron

sin remedio alguno

bajo las sábanas,

y después llegó el hielo

tus resbalones,

mis caídas

y la fragilidad de nuestras pisadas.

Fue inevitable arojar la sal y decirnos adiós en una de esas despedidas que no precisan de último beso. Al menos hasta que otra de esas nevadas nos despierte a voces una mañana para reclamar que volvamos a unir entre la nieve mis versos, nuestros labios y tus balas.

2009-01-08T15:35:00.004Z

He llegado a la ciudad y las calles ya estaban frías. La mañana estaba por terminarse antes de empezar a calentar siquiera el día en las baldosas y los niños celebraban con sumisa alegría el regreso a un patio gélido donde se amontonaba el griterío. El precio del pescado asciende del mar a las nubes y yo he vuelto a pisar el asfalto cuando se escondían tras las persianas los ojos que no quieren mirar a la calle para así poder imaginar que todavía pasas tú por su portal. En estos días, anochece prematuramente sobre las avenidas y el soplo de viento arrecia en las rendijas de las ventanas que avivan las pesadillas con su quejío grave. Antes, por la mañana, el tren se retrasó y me dió tiempo a pensar, en voz baja, como se piensa en los trayectos de ida y vuelta. Estoy sentado en la primera piedra de una nueva casa que está por construir. Aquí, un papel en blanco hace las veces de plano de obra. Puedo sentir la silueta del futuro resplandecer tras las esquinas, agazapadas en el calendario, flotando en las agendas. Esta vez no vuelvo, sólo llego. Ayer nacía un niño, hoy crece un hombre.

Señorita H

2008-12-28T11:53:00.003Z

Hay cosas de las que puedo escribir
pero que no me atrevo a pronunciar
como ese recuerdo mudo
que dejó la espuma de la resaca
en la arena fina de una navidad ácida.

No me arrepiento,
ya otros hombres inventaron antes de mí
una letra que no juzgara sonoramente
los actos que se gestan en el deseo
que nace al calor de las noches frías.

Por eso lo más seductor de lo prohibido
es la hache que esconden sus vocales
y que se insinúa esta vez también
en forma de camarera en trago de whisky
con labios en vela que se prenden en fuego
para asestar un golpe callado pero certero
desde la octava muesca del diccionario
hasta la necesidad fugaz de intercalar nuestros cuerpos.

2008-12-23T18:16:00.006Z

El vicio y la perdición consistían las dos principales fuentes de ingresos de la ciudad. Lo cual no hacía de aquel conjunto de humo edificado sobre un páramo un lugar especial, pero tal vez podría explicar el gran número de iglesias que crecían entre los edificios de neón siempre dispuestas para centrifugar la fé de remordimientos. Sucedía en la ciudad casi desde su fundación que los domingos y las fiestas de guardar cerraban los bares y abrían los confesionarios. Así, filas de propietarios endomingados junto a sus piadosas familias acudían en tropel a la llamada del verbo divino. A la salida los beatos volvían a confundirse entre los sátrapas y las noches de nuevo invadían de oscuridad las almas frágiles de los dueños de las tragaperras, los crupiers y las prostitutas. Dos iglesias ocupaban el centro de aquella ciudad de tentaciones decorada con luces estridentes. En una de ellas, la más pudiente y también la más solicitada, las familias adineradas que no se apiadaban demasiado del cepillo rezaban por un hueco en el batallón de los escogidos. El cura párroco casi siempre comenzaba su sermón con la misma frase de Mateo "Porque muchos son los llamados, mas pocos los escogidos". Y así también lo hizo aquella mañana de lluvia furiosa en la que su verborrea se dirigió a la ira divina del Juicio Final. Lejano se intuía aquel momento, pero los fieles, con el alma en un puño, buscaban la salvación en las palabras de San Juan Evangelista. "La esperanza no se pierde hermanos"... Y otra vez, a la salida, acudían sus pasos a la calle para acumular pecados suficientes con los que confesarse al siguiente domingo.

Así transcurrían las semanas, similares como el reflejo de Narciso, tan iguales que el tiempo no avanzaba entre las sombras. Las conciencias de los feligreses se ausentaron de tanto temer el fin del mundo. Así obviaron el desembarco en los casinos del magnate inmobiliario de moda procedente de Levante. . .Y en mitad de la crisis, al séptimo día de su llegada refundó la ciudad como Apocalipsis.

2008-12-22T12:53:00.002Z

"En qué piensas"
y el frío se cobijó en el horizonte
germinado por un sol estéril
que doraba de marrón la sierra desnuda.
Él no acertó a encontrar palabras
así que la besó en los labios
y el horizonte se retorcío luminoso
sobre un cielo de dos lunas
que reflejaba sus ojos tristes.

Nunca encontró sentido a aquellas preguntas
ni respuestas que saciaran tales dudas
aquel interrogatorio se saciaba casi siempre
con una sensación temporal de abatimiento.

El caso es que ayer
mecido en el vaivén solitario de las sábanas

volvió a reconocer su odio tácito

a que le escrutaran el pensamiento

pero ésta vez sobre el rumor de la noche

ya no le dolían aquellas cuestiones

si no que ella al marcharse

hubiera olvidado sus preguntas

probablemente en unos pensamientos más firmes

probablemente en otros labios.

Canción pegadiza

2008-12-20T12:08:00.008Z

Cada siete segundos y medio
tarareaba una y ota vez
la misma canción de los Surfin bichos
para acompasarse con mi par de zapatos
que se arrasatraban hasta casa
desde el centro de la tierra de un planeta
que huele a orín y a cerveza.
El paraíso que habitamos
tiene una mierda de envoltorio
forrado de luces rosas para pascua.
y los mirones ya se han acostumbrado
al arsenal de escenitas naif
con el que los cursis pretenden
apropiarse de las esquinas.
En la disyuntiva entre el colapso y el hambre
caminaban mi estómago y mi alma
mientras, mis huellas se encallaban en cada paso
arruinando la lógica del espacio-tiempo.
Supe que se me venía encima mi propia reprimenda
pero no pude regatear al pensamiento.
Antes yo quería ser delantero centro
y meter goles por la escuadra
tener mi banda de rock
o ser la pirueta con doble salto mortal
en las sábanas de algun objeto del deseo
pero ¿escribir poemas?
de eso siempre tuvieron la culpa las faldas.
A ver quién cojones encuentra las llaves ahora.
"Sólos en algún otro planeta"

Game over

2008-12-19T16:44:00.005Z

Siempe fuiste mi amor de videojuego.

Tú no querías jugar sin guardar la partida
y yo jamás supe llegar a la última pantalla.

Éramos de una ficción que explotaba en los labios

Tu y yo disfrutando en la red
como secuencias carnales de unos, mitades y ceros

Estaba enganchado a tus nuevos niveles

Para pasar más tiempo a tu lado
empleé los trucos de las revistas.

Fuiste desde el principio un vicio muy arriesgado

Esperabas a que mis pulsadores llegaran casi al final
para agotar de un sólo golpe toda mi vida.

Cuando te fuiste sacié la ansiedad en amores de insert coin

Tardé mucho en comprender que te apartaste de mí

cuando al píe de mi cama todo empezó a ser real.

Ahora para olvidarte ya no juego ni siquiera al solitario.

Cielos despejados

2008-12-18T11:24:00.005Z

Porque las esquinas necesitan peatones
y el rumor de tráfico el claxón de la mañana
porque es tarde en los relojes
pero podemos olvidar el tiempo en nuestras muñecas,
porque yo también soy feliz
en el olor a tostada del desayuno
porque las manos frágiles e imberbes
necesitan brazos que guíen la aventura
Porque para que aquí también salga el sol
sirve sólo la sonrisa
y para que las noches también tengan vida
hay que mantener alegre el espíritu.
Así, al volver siempre habrá
un colchón que nos cobije
y tu última lágrima en el lavabo
ya se habrá perdido en la alcantarilla.
por eso curva tu felicidad a la madrugada
y desafía el fracaso con valentía
porque cuando todo parece perdido
la ciudad y sus baldosas aún nos necesitan.

2008-12-18T11:04:00.003Z

Hay un lugar al este de Madrid,
más allá de la M30,
por donde no pasan los taxis
ni los remordimientos,
donde la noche es alérgica a la abstemia
y el día tiene derecho de admisión reservado.
Un traje de cerebro limitado me abre la puerta
y a la diestra del edén del alcoholismo
surgen las comodidades de un baño reformado
para admitir dos drogas al mismo tiempo
Aquí,
las camareras están fabricadas en humo
y la música surge de las grietas de su escote
tan sucia, vulgar y peligrosa
que los bolsillos se preparan para acatar lo prohibido
sin reproches ni aspavientos.
Luce entre las sombras la delgada frontera
entre tu piel y esa falda tramposa
que alimenta mis manos de fantasías.
Estaba borracho la última vez que entré allí
pero recuerdo que tus labios rojos
brillaron fugaces sólo un segundo tras la barra
y aquella bala pérdida disparada sin rumbo
me alcanzó entre ceja y ceja,
Cuando pude zafarme y llegar a casa
cinco minutos antes de que lo hiciera mi resaca
encontré un papel en la cartera
el parte de defunción rezaba
"Muerto en el acto"
y yo, casi inconsciente,
besé con la ruina de mis labios
tu beso fugaz sobre la almohada.

Bruma 14

2008-12-13T14:49:00.005Z

Veo un árbol enmarcando su silueta
en el telón de frío que destila el vaho
para velar la visión del día.
Sólo un árbol surgido de la tierra
preso de unas raíces que no se divisan,
unas ramas frágiles en mitad del silencio
que hoy es protagonista por su ausencia.
/Y ese árbol también soy yo/
Despunta mi espalda en este río de jerseis
que baja revuelto en el invierno
mientras, observo por última vez en la ventana
y sólo escucho palabras que se subrayan
en la opaca inmensidad del lenguaje.
La primera es tu nombre. El resto sólo niebla.

Recuerdo de nubes con lluvia

2008-12-12T15:57:00.006Z

Oscurecía en tu espalda
el último brillo de la tarde
y mi mirada se entornaba
para disfrutar con los ojos cerrados
de tu imágen desnuda
sobre el colchón de la noche.

Entonces al calor de mi cama
yo era un firme candidato
para anidar en tu pecho.
Una y otra vez
me buscabas a tientas
para que una y otra vez
unidos uno y otro labio
yo te encontrara
salvaje entre las sombras
hasta rendirnos al silencio.

Después despertábamos
sudados nuestros cuerpos
y te escapabas de mis manos
para saldar deudas
en esa margen del río
a la que no afectaba la corriente.

No me importaba esperar
a que decidieras cruzar la orilla
a que te decidieras a hundirme
con sólo dos de tus palabras.

No hizo falta que avisaras
ni que mirara mi reloj
para saber que se había hecho tarde
y en esas llegó el frío
sobre él que ahora estoy sentado
como una mala hierba
crecida en la mitad de la nostálgia
de un otoño que se muere.

2008-12-12T10:58:00.002Z

A veces las esquinas
se estrechan tanto
que la ciudad se asfixia
entre el humo incierto
que emana de los peatones
en el frágil filamento
sobre el que las bailarinas del morbo
se ejercitan de puntillas
para atisbar las esquelas
de los ingenieros industriales.
Reza en un ricón olvidado
el Abc de las almas despedidas
"Muerto presa de su suerte
por tener que mantener
una vida llena de oropeles
en el epicentro de la crísis"
la familia ruega una oración
el periódico el pago religioso
de ese espacio periodístico.
Fallecido entre la tinta
ya puede descansar tranquilo
y es que para algunos
una vida no es vida
si el señor no muere con honores
en la sección de obituarios.

J

2008-12-12T10:05:00.003Z

A esas horas en las que todavía no hay viejas que se asomen a la ventana, sus huesos esperan bajo el frío de la madrugada a que pronto arda la llama de luz que parte el día. A pie, recorre la hilera infinita de acequias que lleva desde el pueblo hasta su huerta. Hay que revisar los partidores para que alguna piedra en el camino no filtre el agua por las rendijas de la avaricia. Más de una vez ha pasado, y eso en el pueblo lo saben, que algún maricón dejó el partidor más de dos dedos alto y el líquido regó de valde otros campos. Algunos llegaron a las manos, otros anidaron con una paciencia esculpida gota a gota con la bilis el rencor en sus entrañas, aguardando al día en que poder cobrarse por partida doble una grata venganza . En la viña, manda la tierra pero administra el hortelano. Mientras en las calles de un pueblo casi amanecido los pasos de sus amigos se arrastran del horizonte hasta la cama, a él como siempre le espera su padre, legona en hombro, revisando a ojo la fuerza de los caballones. El agua por fín asoma en el bancal y las parras empiezan a inhundarse. Cuando el líquido firma su recorrido por una maraña de laberintos trazados en la tierra, él plega su espalda en un ángulo muy próximo al ángulo recto, así, con el costal encorbado y las piernas enfangadas en el barro, se enfrenta a la fuerza de l agua trata de arreglar las posibles vías de escape. Una vez que el rumor cesa, y ya no hay que esperar más caída que la del sol entre las hojas, queda el placer del descanso y el deber del trabajo cumplido. Después de comer, por la tarde, en un café repleto de ojeras sus amigos se quejarán de un amarga resaca mientras comentan la jugada de la última noche.

Pregunta de exámen (Clase de canciones)

2008-12-11T11:17:00.004Z

1: ¿Existe el amor? Razona tu respuesta

Suzie Q- Alumna conflictiva-: “Eso es para ellos, yo sólo creo en el amor cuando estoy enamorada”

Polly- “No. Muérete”.

Roxxane: “La existencia del amor es un imposible…pero hay imposibles muy necesarios”.

Ángela Barnet(Angie)- Alumna repetidora-: “Aunque a veces llega a destiempo debe de existir. Al menos es lo que todos me prometen”. (Suspensa por dejar que Patty Boyd copiara su respuesta)

Eleanor Rigby -Alumna de último curso-: “No. Sinceramente creo que ya es un poco tarde para razonar esta respuesta”.

Eileen –Alumna sabihonda- “No pienso contestar. Esto no estaba en los apuntes”

2008-12-09T11:45:00.003Z

Se sentó a temblar
sólo a temblar.
Pero, qué harías tú
si supieras que el mundo es plano
tal vez esperar
quien sabe si al nacimiento de Ptolomeo
o al huevo chato de Colón
seguro que tú, como él,
si supieras que el mundo es plano
temerías también el siguiente paso
y temblarías paralizado ante el abismo
esperando a que con suerte
otras curvas de mujer
devuelvan la elipse a tu planeta.

2008-12-09T11:39:00.003Z

No hay nada tan diferente
como el peridodismo a la poesía.
El artículo caduca por necesidad
pero el verso perdura.
Todas las uves dobles del mundo
se cubren de polvo al instante
abatidas por una enfermedad congénita
que las degenera en medio minuto.
Sin embargo,
por mucho que una mujer se largue
arrastrando consigo sus besos,
más allá del punto final
el sentimiento nacido en un poema
permanece intacto al olvido
y mantiene vivo al poeta.

2008-12-05T11:58:00.002Z

Tras la puerta mi abuela, la tradición con bata, cocina toñas en un par de llandas oscurecidas por los surcos del calor. El abuelo está de pie y alerta por si falta azúcar o por si hay que recibir la reprimenda necesaria para que los dulces nazcan con cariño. A espaldas del mundo, en la calle del Sol crece irónicamente un día gris que anuncia mi visita. Huele a bambas hinchándose en el horno como bombas de repostería. Miro al cielo, por si han subido a la terraza a planchar o por si va a chispear antes de tiempo. Antes me parecía una eternidad este trayecto, ahora, cuando recorro la distancia entre mi puerta y ca' la abuela compruebo que a penas son tres minutos. Llamo y al rato una puerta de madera se abre tras el cristal. Asoma fugaz la calva fértil de mi abuelo escrutando al visitante. "Antonia, tu nieto". Respiro junto a ellos y sólo por esas sonrisas ya merecen la pena todos los kilómetros del mundo.

Nubes con lluvia .1

2008-12-03T12:49:00.006Z

La lluvia jugaba en tu piel
a ser el pan de oro en la fachada.

Yo os admiraba a las dos
buscando la entrada
a aquel museo pagano y fugaz
de curvas y requiebros.

Tu quisiste ser por derecho propio
la dueña de mi ardor global

a mí me costó acostumbrarme
a que fuese verdad
el placer de tu cuerpo

Cuando por fín me hice a tus ideas
tu ya querías escapar

y yo era un indigente entre tus piernas
que mendigaba el roce de tus labios.

Ahora los días grises
poblados de nostálgia
la mitad de veces que tiemblo
no es de frío
y siempre que sueño contigo
estoy tan despierto
que aunque tu voz sea una mentira
que habita en mi insomnio
yo todavía creo en ella
como creen
los condenados a muerte
en la justicia.